70.

Ungaretti
El silencio recortado
De las paredes de mi cuarto
Mármoles mojados por la angustia
Y el himno soviético
Una vez más el himno soviético
Que a las cuatro de la mañana
Te revienta los tímpanos
Con su comunismo cinematográfico
(falta un verso sobre vos)

69.

Ted Hughes y sus tortas
De cumpleaños
Amargas como el hinojo
De la cabeza de su mujer
Explotando de calor
Dentro del horno
Y España
España era demasiado
Para los dos
Para esa niña tonta americana
Que escribía muy bien
Pero no mejor que vos
Ted
No mejor que vos

68.

No me acuerdo tu nombre,
Porque siempre me chupaste un huevo,
Pero no sé porque
Algunos días de lluvia
Me acuerdo de vos,
Un puto gato,
Un bien mueble,
La nada misma hecha animal,
Dormías y jugabas con cintitas de colores
El día en que mi tía te trajo a casa
Yo debía tener nueve, ocho años
Y te tomé cierto cariño,
Los tres o cuatro días
Que duraste en casa,
Hasta que mi viejo te piso,
Cruel mancha de sangre en las baldosas
Del lavadero,
Sangre coagulada y barrida por las aguas
Con lavandina
Antes de que yo me levantase
Para que no te pudiese ver
Herido, no muerto,
Mi viejo te tenía en las manos
Y lloraba
Porque las cosas pequeñas inspiran ternura
Y vos sólo tenías un mes
Un mes de gato
Cuando te llevaron a la veterinaria
Y esa misma tarde
Me preguntaron que quería hacer con vos
Ya estabas perdido, casi muerto,
Y decidí que te ejecuten
Para que no sufras
Que te inyecten veneno
Y te explote el corazón
Herido por las huellas de un zapato
En la cruel redención de la muerte
Te reemplazamos con una gata
De tu misma raza siamesa
Gris, negra y blanca,
Me aburrió eternamente
Hasta que al mes
Decidí regalársela a mi abuela
En cuya casa termino por morir
A los cuatro o cinco años.

67.

Kaddish y los infinitos
Momentos
De necesidad camuflada
En los vientos fríos
De espinas ardiendo
La idea del espacio entre una media
Y un zapato
Cruel y vacío
Como Andy García
En el Padrino tres
Sin contenido ni contienda
Contingente catártico
Entre mieles oprimidas
Como el tercer movimiento
De Brandemburgo
O la puerta
Y la estatua de la diosa
De la victoria profanada
Entre embajadas atonales de colores
Pastel y hormigón y facturas con crema
En las panaderías llenas de abejas valientes
Y suicidas

66.

Berlín y el silencio
De la espalda dormida
Del silencio
De los silicios que se clavan
Profundo
En las heridas.

Los edificios comunistas,
Sus espaldas de hormigón
Y los silicios,
Kalashnikovs en las ventanas
Del silencio.

Las ventanas como heridas de hormigón,
Cicatrices en el viento,
Y los pies entumecidos,
Y la marihuana
Que golpea el cuerpo,
Entre espaldas comunistas espaciosas
Cargando cruces de viento
Y las heridas de la espalda,
Dormida entre el silencio de los cuerpos,
Que duermen enterrados, solitarios,
En el perímetro del parque de Treptower.

Adios Berlin
Au revoir Shoshanna,
Yo no te dejo,
Si no vos a mí.

65. Laura

Laura, ¿Quién dijo
Que eras mejor que ella?
¿Quién te lo dijo?
¿Dónde fue?
Fue entre la espuma de las cenicientas
De papel maché
De los bancos del secundario,
Fue entre los delfines parodiados
Por los actos escolares
Con la rebeldía playmobil
de estar encerrados
Como ahora,
Laura,
Como las gaviotas en sus alas
Blancas como la nada,
O como la nariz
De Falkor.

Porque el mundo es más,
Laura,
Que la mierda que pensamos
Y sin que te des cuenta
En la rebeldía de tu adolescencia
Patética,
transcurre la vidriera
Monádica
de los acontecimientos,
Laura,
De la verdad
Que no es tuya,
Más allá de tus problemas preescolares,
De la verdad que adeuda la verdad,
De la putrefacción repugnante
De tu clase media,
Laura,
De tu idea del conocimiento,
Laura,
Podrida por dentro,
Laura,
E idiota por fuera.

64.

Todo se desarma
Como la conciencia adolescente
De una adolescente estúpida.
Por sentir que las cosas son injustas
Como una adolescente estúpida.
Por perderse y no saber de qué color
Es la noche
Como el pelo
De una adolescente estúpida.
Que mierda es todo
Diría una adolescente estúpida
Como yo.

63.

Llegaste tarde,
Ya estoy vacío.
Un puente que cruza un puente,
Un pájaro construido por su nido.

Eso soy,
Y desde el reloj como aguja del reloj
Te miro tímido,
Un caballo herrado en la herradura
De tus pies fríos como panales fríos,
El metal que refleja las velas,
Extraviadas por miles de extravíos,
El viento que sopla en la madera
Y las estrellas, las estrellas, las estrellas.

Llegaste un poco tarde,
Diez, once, doce, trece estrellas,
Diez, once, doce, trece nidos,
Diez , once, doce, trece vientos,
Diez, once, doce, trece, catorce, quince,
Veinte putos sustantivos.

63.

Escribir por escribir.
Por ser sábado a la noche gregoriano
Y no tener nada que hacer,
Por llamar la atención de los enanos
Que gravitan entre sueños de papel,
Que no tendré,
Que no querré tener.

Escribir por escribir.
Por lanzar la plataforma de una idea
Que morirá mil veces antes de nacer,
Por sentir el viento de este agosto
Quemándome en la piel.
Si,
Te escupí,
Y te lo merecés.

62.

El almanaque mundial de 2007
Tiene datos sobre China, Lituania,
San Marino y Mongolia,
Pero me dice poco sobre Ecuador,
Poco sobre mi estadía de un mes
En el país del centro del mundo.
Apenas un par de datos geográficos,
Socioeconómicos,
Geopolíticos.
Nada sobre los campos de bananas
Cultivadas a machetazos verdes,
Nada sobre la risa de unos pocos
Ni sobre mi cabeza envenenada
Por el sol de galápagos.
Poco sobre la vida sin conciencia,
Algo sobre haberte extrañado
Sin saber que no valía la pena extrañar
El egoísmo en la tierra,
Que, por otra parte,
Figura en el almanaque,
Y no lo llaman egoísmo,
Si no PBI per cápita.

61.

Los cilíndricos puentes de los trenes
Se oxidan con el agua
Que corre oxidada por el tiempo,
En los días en que cae el invierno.
No están solos,
Puedo verlos jugar entre la tierra
Y llevar pasamontañas circulares
Que los cubren del hielo con viento.

En aquellos días pienso,
En las praderas, el verano,
Sobre la geometría húmeda de un cuerpo
De mujer que, aún imagino,
Llegará de la mano azul del tiempo,
Que oxida el agua pura y cristalina,
Y cierra y cicatriza
Los recuerdos
Que se vuelven idénticos e iguales
Tan iguales
Tan iguales
Como idéntico es igual a idéntico.

60.

Pequeño burgués,
Cortate el pelo,
Niño cavernícola,
No es culpa tuya
Estás determinado
A ser tan triste
Como tu silueta
De diamantes escupidos
Por el verde de la envidia,
(Siempre sana
Competencia.
Por supuesto)

Pequeño burgués,
De búsqueda
Personal-espiritual,
De libro de autoayuda
Cuando tu vida no tenga sentido,
No te preocupes,
La última página
De esa basura
Que te sospecha profundo y secreto,
Te hallará muerto.

Porque, Pequeño Burgués,
Buscarle el sentido a las cosas
Es estar muerto.

59.

En una mano el (1)aliento
Negro y blanco
En el (1)aliento tu (2)nombre
Como asfalto
En tu (2)nombre las (3)cruces
Llenas de odio
Y en las (3)cruces la (4)sombra
De los podios.

En las (4)sombras la (5)vida
Que no existe
En la (5)vida los (6)gajos
Como quistes
En los (6)gajos las (7)frutas
De tu canto
Y en las (7)frutas La (8)Aurora
En tiempo exacto:

“Azul un ala
Del color del cielo
Azul un ala
Del color del mar.”

LalalalalalalalalalalalalalalalalalaLa
La------x------------------------------ La
La--------------o---------------------- La
La-----------------------x------------- La
La--------------o---------------------- La
LalalalalalalalalalalalalalalalalalaLa

58.

Lo absoluto,
Se caía de tus nalgas como enhebras
De palabras resacosas, estridentes.
Columpiaste materias leves
De pasar para diciembre
Para marzo
Y en abril tenías todo:
El otoño que es invierno
Para los espíritus de corcho.

Te dijeron que la libertad
Era un bote de aluminio
Navegando el mar del norte
Y fuiste a buscarla, resacosa,
Como tus palabras de rocas y de hielo.

Es el mar quién rompe el barco
-Que no es nada sin tu otoño-
Y te pega en el acento
Tan nórdico e impuro
Como diciembre y como marzo
En tus espíritus que ya no son de corcho
Porque el cemento
Sólo quiere robarte los zapatos.

Frum Frum Frum Frum Frum

Ruido débil del mar en las páginas de abril.

Frum Frum Frum Frum Frum

Sólo quiere robarte los zapatos.

Frum Frum Frum Frum Frum

Es invierno, tiene frío,

Frum Frum Frum Frum Frum

Y sólo quiere robarte los zapatos.

57.

Tragame en tu miseria
De cercos vanidosos
Teneme en tu entrepierna
De asados peligrosos
Oleme entre las cejas
Los petulantes ojos
Brotame los seis sueños
Con retoños de hinojo.

Volame en tus espacios
De budismo asqueroso
New-ageame las orejas
Con lóbulos sabrosos
Quereme entre tu pecho
De portal vanidoso
Arriame en porcelanas
De quistes cancerosos.

Diosame tus misterios
De huellas y de pozos
Regalame tus discos
Barato-estrepitosos
Agarrame el rasguño
Que dejaron los osos
Encontrame en la miel
Con los dedos melosos.

Y mirame, mirame
Te pedí que me mires
Mirame vanamente
Como por el cerrojo
Mirame sin los ojos
Como por el cerrojo
Mirame sin el filo
Como por el

---C---
E-----R
---R---
---O---
---J---
---O---

56.

Deposito mi cuerpo,
Mis molúsculas nada
Y lo veo entreabierto
Como en una cuchara
Como en músculos lentos
De serpientes aladas
Tus viejos pensamientos
Limándoles la nada.

La quisterica luenca
De panes en la almohada
Motivantes abiertas
Entre senos de nada
De pezones alados
De lamas pisoteadas
Lacatómicos vientos
Y vómitos de espada.

Ni yogurt
Ni cucharas
Lamentables distadas
Cocidas en lamentos
De rementos
De locos
Sarapientas barbadas
Y muertes laceradas
En limón y en barcazas
De muerte congelada
Y el final
Es abierto
No lo sé
Quizás nada
Quizás soy Times new Roman
De banal porcelana
O la física cuántica
Se comió las cucharas
De las sol quijotescas
Esotéricas caras.

55.

Limabas asperezas, plusvalías,
en las plazas ocultas, despojadas, invalidas.
Comías fruta verde, carcomida,
una naranja azul, gris, verde de tan blanca.
Encontrabas amores, soledades más amplias
sin venganza.
Hasta que terminaste en pozos de mercurio, en calle Rivadavia
repartiendo amenazas.
“A vos te mato” “A vos” “A vos” “A vos te mato”.
“Te aprieto como a un pollo que se llena de arañas.”
“Vení, Vení, vas a encontrar un mal atornillado, esclavo, mutilado”.

Pero no es menor mal, querido Carlos,
por no poder volar,
y aunque estés muerto,
Nunca vas a dejar de disfrutarlo,
De adorarlo.

Las luces de neón, las siete luces,
Que alumbraban tu cara en tu velorio,
En ese paganismo tan macabro
Resaltaban los vidrios en tu frente
Los vidrios de ese taxi disfrazado de auto
A contramano.

“¿Por qué a él? ¿Por qué a él?
¿Por qué a él que era bueno
Y no era malo?”
¿Por qué a él? ¿Por qué a él?
Siempre supe por qué,
Y me la jugué callado.

54.

Roca gris, que se extiende
Del pasado hacia el presente
Esa obsesión por dividir el tiempo
Tan mía y tan nuestra
Olvidada
En los millones de espacios
Y galaxias;
En los libros del colegio.

Vos me mirás,
Yo te apuro la inconciencia
Vos me mirás,
Yo te hablo de máscaras
Vos me mirás,
Yo te cuento de mi infancia
Vos me mirás,
Yo te miro

Y nos volvemos eternos extremistas
Hablamos de la vida
Y del tiempo
Y dividimos
Dividimos
Dividimos
Hasta el cero.

Para darnos cuenta
De que el cero
Ya no es nuestro.
Para darnos cuenta
De que es de otros,
Para recordar
Nuestra aversión
Por los números redondos
-por el ocho-
Para darnos cuenta
De que el cero
Rueda hacia abajo en las montañas
Y después las desintegra.
A París también la desintegra.

Ya no sos vos,
ya no soy yo,
Ya no somos los dueños de ese cero.
Es la nada y el pasado dice todo.
Es la nada y no es un número
Y divido,
y no puedo,
Porque es de otro
Y divido, y no puedo,
No es más tuyo,
Y las partes divididas
Las sumo
Y me dan cero
El pasado dice todo
Y me dan cero
El futuro dice cero
Y me dan cero
El pasado se proyecta
Y me dan cero
El presente
CeroCeroCero
CeroCeroCer
CeroCeroCe
CeroCeroC
CeroCero
CeroCer
CeroCe
CeroC
Cero
Cer
Ce
C

El presente
CeroCeroCero
CeroCeroCer
CeroCeroCe
CeroCeroC
CeroCero
CeroCer
CeroCe
CeroC
Cero
Cer
Ce
C

El presente
CeroCeroCero
CeroCeroCer
CeroCeroCe
CeroCeroC
CeroCero
CeroCer
CeroCe
CeroC
Cero
Cer
Ce
C

53.

Está acá,
En las cenizas y en las masas
En los remolinos que levantan
Las hojas en las plazas,
En las tazas de café
Y en las bombillas oxidadas,
En los ojos de la niña que pide
Porque no sabe que está
Y no puede verlo
Pero lo siente en la piel
Como un pinchazo,
Como la sangre que brota de un sablazo
En un lugar perdido entre los andes.

Todos lo vemos, si,
Y todos lo ocultamos
En un asesinato entre los diarios,
En silogismos recios y enredados,
En egoísmos necios de panes y pescados.

Pero el esfuerzo es vano
Porque está
Estuvo siempre
Y ya no va a seguir adormilado.

Está, está, está,
Vive por suerte,
Se siente en lo más hondo del cemento,
Se lee de los libros mas inciertos,
Se come de las uvas, de los cayos,
Se adivina en las crestas de los gallos,
Festejemos que existe, que está pronto,
Que ya pueden tocarlo los que quieren,
Que gritan de alegría los más fuertes,
Que supieron llamarse los más débiles,
Porque hoy, y para siempre, ha despertado.

52.

Más bien
Entiendo poco
Si estar en otro lado
Si ser un renegado
Es verte en la penumbra
Suburbana
Comiendo del espacio
Entonces ¿Para qué?
No existe el tiempo
No existe el libro
No existís vos
Y no soy nada
Ni un pájaro marrón
En tu ventana
Ni un tiburón
En el acuario
De tu cara
Ni un sólo pétalo
En tu ramo
De mañanas
Ni una pipeta
En el laboratorio
De tu espalda

51.

Let me set some croquet games,
-Like Alice did before-,
Inside your moonlight eyes:
The spheres inside the spheres,
The balls inside the balls.

Misjudge a reason –one or two-,
And set your bare feet free.
The less you walk the less you love
The thoughts around these dreamlands,
The trees around the trees.

Rapidly lay and contemplate
The sun that dreams of green,
The solid smile under your knees,
The melting joy that folds and turns
Constructing everything but grief.

Remain unbalanced
Steady leaf,
Remain as hard as stone
And gravity will force you
Towards a precious, windy dawn,
As mighty as might itself,
As precise as an ice clock.

50.

Para mí ya no existen
Oraciones piadosas,
En tus nalgas de alambre;
Ya no veo mariposas,
Ni gusanos de seda,
Colgando de tus labios
De vela.

Los días ya se fueron,
Como se va el portero,
En noche buena.

Y aquellos alicates
Que dejaste en la mesa,
Sirven para cortarme
Los pelos
de las piernas,

Y los uso de noche
Para cazar ballenas
De madera,

Como usaba tu pelo,
Como rienda de cisne,
En primavera.

49.

La piedad de las sombras,
De tu pelo ungüentozo,
Las palmeras, las muestras,
Los lagartos, los pozos.

La ventana en mi baño,
Tu alma verde de azufre,
Las señales del auto,
Las virtudes del caño.

Todo huele a peor,
Un olor que no olvido,
Estampado en mi mente,
Como en una patente,
Los números de vidrio.

Ojala que ese auto,
O cualquiera –es lo mismo-,
Te rompa las entrañas,
Con su caucho podrido,
Que arranque para siempre,
Ese olor cítrico,
Cáustico,
Que escupís del ombligo.

48.

Es primavera,
De madrugada y ya empiezan
A cantar los pájaros
En el patio de casa.
La luz se escapa por atrás de la sombra
De los árboles y el monitor
Ilumina mi cara;
Puedo ver, blanca,
La punta de mi nariz.

Mañana me voy,
Por nueve días,
Y todo lo que dejo
Va a mantenerse intacto,
Casi igual;
Variaciones apenas perceptibles
Por intrascendentes.

Tal vez el escapar,
De la humedad
De las conversaciones agrias,
De la rutina,
Que es trillada hasta para la poesía,
Sea algo leve,
Quizás nada.

De todos modos
No va a haber tiempo suficiente
Para armar una nueva vida
Ni para trasladar, anexada, la que tengo,
A la ciudad a donde voy por unos días.

47.

No tan sólo las putas son oferta y demanda,
Los traspiés, las campanas,
El olvido grisáceo que emanás de tus canas,
Los canarios, las velas
Con aromas frutales,
Los sobres necesarios,
Las mesas y las niñas
Que juegan en las plazas
A chupar las cucharas
Con angustias banales.

Nadie sabe quién sos
Quién te dio la alegría
De bala anquilosada
Que llevas por las calles
Como pena en almohada
Para ser necesario
Como piedra calada,
Como una piedra pomes
Que quiere ser usada
Para limar los callos.

¿Y quién eres?
En serio,
No preguntes,
Ya nada.

46.

Ya no quiero
Comer con dos metales
Ni rayar porcelanas.
No me gusta la sal,
Las margaritas,
El pelo de tu novia
Ni disfruto las canas,
Ni el olor a legumbre
Que traes de mañana,
No me importa tu piel
Tus pedazos de alambre,
Ni tus tetas rosadas.

Es mejor ignorarte,
Comerte en ensaladas,
Alegrarte de noche,
Y batirte cual clara,
Inconstante, serena,
Que se vuelve merengue;
Deglutirte en cucharas.

Ya no quiero tus peces
De palabras usadas
Ni tus simuladores
De luces apagadas.

45.

Modernas avenidas disecadas,
El asfalto quebrado y derretido
Por el sol. Te mostré enormes
Cascabeles colgando de los árboles.
Miraste las estatuas, con caras constreñidas
Preguntaste quienes eran. “Estatuas”,
Te dije, y sonreíste, infantil y
Arcaica, como el agua en los cordones
De las veredas. La ciudad y el campo
Fueron uno ese día de verano
En el que salía nieve de tus poros,
Y las hojas marrones caían de tus ojos,
Como ojos que caen de los ojos del sol.

44.

Castillos

Viajábamos en auto por las rutas,
Escuchando Indie trillado
A través de tu ligero canto y tu constante
Suplica por la disminución de la velocidad.
El viento golpeaba las paredes
Grisáceas de mi auto
– que tal vez debiera haber llamado nuestro-
Los vidrios amenazaban romperse,
Como pesadas cruces de mármol en la nieve.
Vos no habías mentido, yo sí.
No sólo a mis padres,
Cuyo crudo conservadurismo no consintió
-Ni consentirá nunca-
ningún acercamiento al sexo prematrimonial.
Te había mentido - siempre creí que lo sabías-
Era un engaño tímido, casi un juego instintivo.
Una ventana a la cárcel mental
En la que se había convertido nuestro noviazgo.

Te acariciaba las rodillas con la mano derecha;
Tus piernas, desgarbadas y ásperas aquella mañana:
Las estrellas de mar que siempre nos pareció patético coleccionar.

Miraste la puerta del hotel.
Tu ingenuidad -tu reacción alérgica a lo real-
Hacía descansar las esperanzas de castillos medievales,
En mis ciento cincuenta pesos por dos noches,
En una playa de la costa atlántica.

Y ahí estaba el mar,
Con sus arcadas de alcoholismo,
Invitándonos a decir lugares comunes,
A pensar lugares comunes,
A ser lugares comunes.
A esbozar una felicidad de playa,
Con la incomodidad de la arena en las zapatillas.
Dos marcas de hielo,
Rodeadas por el color de la sangre bajo la piel,
En el contorno de los anteojos.

43.

A Camilo José Cela

(también rasguaña)
Y grita temeroso,
La espada,
La alcurnia,
La voz hipnotizada,
De quién se vuelve loco
Y riñe con palabras
(también caza)
Y esgrime las vocales
De su mente
En circos de pesadas
Veleidades,
Y mira el agua verde:
Las manzanas.
(también come)
Para enterarse
De que ha sido,
Que es y que será
Digno de toda lástima.

42.

Malvinas

Salgo a buscarte…
Por los albores de los barrios
Y por las crestas de los curas
Que gritarán “Muera Inglaterra”
Y rezarán sus desventuras
En un atril
En una guerra,
Que nadie quiso sea peleada
Excepto un whisky lleno de almas
Negras de azufres y de nada.

Y entonces…
El humo, el barro
Simplemente
Buscaron verte lamentando,
Entre canciones y balazos,
La taza fría en tu garganta
Y las encías en los labios.

Más tarde…
“Hemos perdido”
“Hemos perdido”
¿Qué nos dirán aquellos curas
Que gritaron “Muera Inglaterra”?
Auspiciaran misas, sermones,
A los tragados por la tierra.

41.

La libertad de decir que ya no quiero
Istambules, rosarios, carcajadas,
Volver a perdonarte en el recelo,
Ni ser para vos lo que soy: nada.

La libertad de pensar en utopías,
En Agosto como una risa amarga,
Que se vuelve gris, banal filosofía,
Entre los dientes que hoy no son más que una carga.

La libertad de sentir que una cadena
Una mochila de piedras, una escama,
Se puede convertir en estaciones,
En pulsos, en poros o en palabras.

La libertad de saber que no soy libre,
Que soy sólo memoria y no pasado,
La libertad salvaje, irreversible,
De una moneda con un solo costado.

40.

Con viento
Teñido de humo
Y pastos de nada.
Sin cama,
Cucharas,

Intemperies,
Campos,
Mañanas de tela
Ni uñas machacadas.

Con pieles crispadas
Y hielo
Y monedas
Tiradas en pisos de hierro
Pulseras de cuarzo
Esmeraldas y un frío deseo
De bañarse en autos,

De chupar el caucho
Que tiñe sus ruedas
Que tiñen cemento
En el campo tapado,
Comiendo despacio
Mis ojos, mi cara.

39.

Días con luna

Perdón.
Ya no puedo olvidar
Las palabras,
Ni siquiera teñir
De recuerdos
Esas noches de risas genuinas.

Espinas
Con veneno leve
Que te dan la muerte
En dosis pequeñas
Pero no te matan
Mantienen el vilo
De días con luna y
Con vilo de a dosis pequeñas.

Hace sólo un año corrías,
Sonriendo,
Con los ojos verdes,
Por el campo verde,
El campo con viento,
Y el viento con pájaros
Que son vilos leves
Para no matarte
Los días con luna
Recuerdos pequeños
De a dosis recuerdos.

Espinas
La palabra luna
Tiñe perdonando
La dosis pequeña
De espinas,
Genuinas,pequeñas,
Para no matarte,
Ni ofrecer perdones
De pequeñas dosis
De espinas
Que en vilo se vuelven
Espinas y muerte.

Ya no puedo olvidar,
Te decía.
Ya no puedo sacar de mi cuerpo
A tu imagen corriendo en el campo,
A tus tetas corriendo en el viento,
Y moldeándose en mil diferentes
Formas mil diferentes corriendo.
Ya no puedo olvidar recordando,
A tu cuerpo y tus tetas corriendo.

Días con luna.
Olvidar olvidar
Y Olvidar y el veneno
Con pájaros, formas, recuerdos,
Que de mil formas, mil diferentes,
Alteran el viento y el tiempo.

9. (de nuevo)

A Oliverio Girondo


Retrato por Cristián Fernandez Ocampo

Más que a vos, Oliverio,
A tu duros poemas,
Que me mueven,
Me pegan,
Me marean,
Me queman.

A tu fiel desencanto,
A tu irónico estilo,
A la rima que trama
Con metal laberintos.

A tu pedantería,
(desinterés forzado)
Al vanguardismo nato,
(Ultraísmo soñado)

A tu surrealismo
De ángeles equinos.
A aquel espanto inerte,
A tu vida,
A tu suerte.

38.

Es muy inflado,
Resentido,
Condenado,
Enrarecido,
Pero recuerdo
Las palabras
Los lamentos
El tip tip del microondas
Interrumpiendo nuestro sexo
Y después pienso que todo
Es el olvido, y que no es nada
En que no puedo escribir siendo tan cursi,
Y en que no puedo dejar de publicarla.

37.

Animal,
Violento,
Con estertor,
Con alegría.

Borracho,
Libertino,
Con estupor
Y firmamento.

Con sentimiento
Y con astucia,
Con verborragia
Con lamento.

Con cables
Con sazón,
Con energía
Con gotas de sudor

Y con tu frente,
Tu pelo desgarrado,
Y tus encías,
Para comer cien uvas (de tu ombligo)
Para no decir nunca (todavía).

36.

Tal vez, en estos años,
Las cosas que dijiste no servían.
Pasaste
Los veranos, los minutos. Desnuda,
Con tu cuerpo dibujado
Con sabia
Deshojando margaritas.

Todas esas alhajas en tu cuello,
Que pesan,
Vértebra a vértebra,
Y Contorsionan tus ojos,
que como arena bajan,
se escurren por los poros, por las venas.

Y ahora pienso en eso,
Solamente.
En esta parte del mundo,
De la historia. En eso que dimos
En llamar contradictorio y que era
Nada más que todo el resto:
Lo que no decías,
Lo que guardabas en silencio.

35.

De un lado Dios,
Que escupe torres,
Del otro yo,
De alfiles y peones.

Una pared
De hormigón reforzado
Le Corbusier se clava
“una lanza en el costado.”

Contraintuitivamente
No sale solo sangre,
Cabezas de acuarela
Pedazos de matambre.

Después vienen caballos
Que algunos creen ángeles,
Con sus monturas fucsia,
Y sus crines bailantes

Me dicen que me acueste
Que coma cosas verdes
Que masturbe heladeras
Y les pida oraciones
Heliocéntricos clones,
Helicópteros,
Dientes,
Don Quijotes,
Rodrigos,
Vueltas de Tuerca,
Gente,
Sables,
Bananas,
Chicles,
Furiosas estocadas de un demente.

34.

Miraba las planicies,
La sal entre las plantas,
Los soles, las montañas,
Las lomas casi planas.

Miraba los catálogos,
Las mesas de los bares,
Que prometen milagros
Servidos en cristales.

En la mesa de al lado,
dormían pelos largos,
pensaban que era lunes,
y parecía sábado.

Zapatillas azules,
Fervor adolescente,
Las uñas sucias, negras

¿Lenta?-----(madera)-----siempre.

33.

Espero
Temeroso la sentencia
La espada de Damocles tan siniestra,
La espalda de cuchara,
El desencanto,
El pelo gris sobre la verde tierra.


Si olvidar
Es el perdón perfecto
Te propongo un programa alternativo:
Construyamos con arena vanidades,
Caminemos por el lomo de las naves.
¿Para qué?
No estoy seguro.
Quizás porque la espada de Damocles,
La espalda,
El desencanto,
Y el puto
Pelo
Gris
Sobre
La
Tierra,
Me piden por favor que no me olvide,
Me empujan hacia el fuego
(Intemperante)
De creer que nací para la guerra.

32.

Domingos recoletos

Las manzanas con tumores de pochoclo,
La paradoja de una estatua
Que recibe monedas ingastables.

La plaza se define en negativo
Cuando todo era plaza
Nada lo era.

El ocio como combustible
Del tiempo de Domingo.

Las artesanías que
Evocan un falso bazar
Oriental
De producción Hollywoodense.

Los artesanos que
Eligieron vivir de otra manera
Trilladamente opaca.

Las guitarras quinceañeras
Y las quinceañeras que cantan
A sus guitarras con sus hipócritas
Anteojos y sus pelos aromatizados
Por perfumes de auto.

El cementerio que convierte
el sol
en sombra.

Los cafés que tragan
Los falsos
Sonidos
Cosmopolitas
De turistas recoletos.

El asco que me provoca
Ese deseo
(Ese lugar común pseudo-romántico)
De querer que nos besemos en el pasto.

31.

A Rolo

Las otras,
Las gotas,
Que violentan pastos.

Guitarras esbeltas,
Se tragan silencios,
Pensamientos vanos.

El reloj vomita,
Sobre los cimientos,
de una escala alegre
de alcohólicos vientos.

Se abren los sillones,
Salen vidrios lentos,
Y clavan los brazos,
Los cuellos, los cuerpos.

La sangre que traga
Lo que hay a su paso:
Cenizas y vasos.

30.

Trinidad ad hoc santa


1.

Trabas que baban ranas,
Calando sabias raras,
Eskabio vuelve siente
Siempre que tiene mente.

Estanciero almidón bebe
Sin ser quien ser es cree.

2.

¿Vuelve metiendo Tere?
Baviera sabe huele
Eleva molusco Marte
Jauretche Marisco lee.

Evade pregunta esténcil,
Respuesta lentes tiene.

3.

Condición etérea rabiaba
Ninguneaba ciudad nada
Leprosos varios jugaban
Perros como del Sai Baba.

De hacer destino nada,
Pasado sabor cuchara.

29.

Entonces no comprendes,
(yo tampoco),
Lo que en calma violenta,
Llamás “la virulencia de estos tiempos”.

¿Cuando te lastimaron,
Esos gallos salvajes,
De lo que aún hoy es campo
Tapado por cemento?

Le pegás a la calle,
Con picos, palas.
-Tiempo perdido-
El viento,
arrastrará tu pelo,
Comerá tu vestido
Te traerá algarrobos,
Violetas,
Testamentos.

De tu boca azul clara
Se escaparán momentos
Palabras, luces, flores,
Lagartos, casamientos.

Olerás esos yuyos,
Que son sólo ¿Quién sabe?
Y en un café, sentada,
Fumarás un tabaco,
Dulce como sangriento.

Mientras todos te miran,
Mientras yo me enamoro
(De tu piel, de tus poros)
Tatuarás en tu
frente,
Una diáspora eterna,
El lóbulo de tu oreja,
Comerá sin quererlo
Ecos de una caverna

Y tu pelo
Mugriento.

28.

Mujer,
Sos algo tan gastado,
Tan mar envenenado,
Sos tantas, tantas flores,
En incontables mentes,
En tantos tantos lados,
Sos gris como el aceite,
Sos pelo en primavera
Cortina,
Reposera.

Tenés tantos diamantes
Tantas aspiraciones
Y cuantos son los cantos
Que te han hecho los dioses,
Ni que hablar las guitarras,
Los acordes menores.

“Te amo”
“No te olvido”
“Sos mía para siempre”
“Te quiero demasiado”.

Mujer,
Sos algo tan trillado,
podrido, machacado,
tan pétreo, tan lijado,
tan gris y embalzamado
que sólo quiero verte,
pero más bien de lejos,
como a un árbol de un cuadro,
como a un auto alquilado.

27.

La tarde y tu perfume
Crispado de mañanas
(Que son nubes de aliento)

Tu boca que se cierra
Como una nuez
(Madura)
que no presta su lengua,
De hormigón y concreto.

El sol como manzana
Que eyacula gusanos
(De luz)
Sobre el patio entreabierto.

Tu bombacha inocente
Con mares
(Disecados)
De moral y cemento.

Seré entonces inútil,
Como todos los hombres
Seré perverso, frívolo
(Y hasta casi siniestro).

Seré todo lo pútrido,
Lo vil,
Lo nefasto,
Lo peor de lo malo
(Que habitó el universo).

Seré más que todo eso
Si me dejas tocarte
E infectarte de lleno
Que sientas que sos tuya
O (quizás)
que sos libre
como acelga violeta,
Como pan en el viento.

26.

Resumir: comunicar en abstracciones,
Una tarea que produce espanto;
Quizás por eso me subyugo al desencanto,
Porque el azar no siempre es sabio en sus razones.

La suerte ha sido generosa sin embargo,
Aquella extraña matemática divina,
De precisarme en el espacio y tiempo exactos,
De presentarme aquella flor y aquella rima.

25.

Veinticinco mil años.

Hace veinticinco mil años eras mono. Arrastraste evolución por coincidencia. Te peinaste, te pusiste votas, una pollera corta, un escote en v. Nos miramos un poco. Me hubiese gustado sacarte las liendres. Tenias la cabeza llena de pensamientos. Ordenabas números y cantabas el himno. Nos miramos de nuevo. Tus piernas temblaban de frío. Esa insana costumbre de acelerar el proceso evolutivo. De arrancarse con dolor los últimos pelos primates. Esa costumbre se paga. Te estabas congelando. No paraba de mirarte, de imaginarte en la selva, colgada de los árboles, gritando en defensa de tu cría.

No pensabas tener hijos. Tomábamos café a grandes sorbos. Era malo. Buscábamos calor desesperadamente. Te toque el pelo. Sentí que mi mano se endurecía, se volvía callosa, negra. No pagamos la cuenta. Corrimos. Saltamos. Gritamos. Dimos vueltas. Nos desconcertaban los edificios. El pavimento nos lastimaba los pies descalzos. Un sonido gutural. Te abrase y me dijiste que pare, que no estabas preparada. Me di vuelta y me tocaste la espalda. Tampoco querías que me vaya.

Caminábamos con las manos acariciando el piso. Agachados veíamos mejor el pasto de la plaza. Nos reíamos. Mandamos mails durante un mes. Un grito que se escucha a kilómetros de distancia. Un grito que hace tiempo no hubiésemos podido dar. Las luces de la ciudad nos encandilaban. Robábamos golosinas del kiosco. Las tirábamos sin comerlas. ¿Por que fumás? No le tenias miedo a lo desconocido, a la muerte. La curiosidad nos llevo a un museo. Actuábamos civilización en cada paso, en cada mirada. Los comentarios se trepaban unos a otros. Me dijiste que tenias que volver a tu casa antes de las nueve. Debía estar relacionado con el sol de alguna manera u otra.

La posición horizontal no favorecía el intercambio. Sentía sangre saliendo de la piel. "Te quiero" Te quiero de tantas maneras. Una salida, una laguna, que me pidas que vaya más despacio en el auto. La playa no tenia demasiado sentido. Cuando sonreías mostrabas todos los dientes. Te imagine comiendo carne cruda, desgarrándola con cada mordida, escupiendo saliva teñida en sangre.¿Y cual es el punto? Para mí, producto del azar, todo tiene que tener sentido. No te interesaban las discusiones metafísicas. Dijiste que no, que nada era igual que antes. La selva era grande y no creías que volviesemos a vernos.

24.

Te entierro,
en este día
en que el clima parece
un arroyo Heraclitiano.

Y si no se puede
enterrar tu recuerdo
que es solo una idea
seras solo forma.

Porque la sombra que
proyectas no es verdadera
y tampoco
necesariamente falsa.

Equivocada
como la sombra
en la caverna.
El hilo del que tiro vanamente.

No me conecto
con la idea en otro modo
porque enterrar a una idea
es una idea.

En la abstracción me comunico
y pienso círculos.
Doblo lo que es lineal
retorno eterno.

La idea duerme
ya no la controlo
revivirá como un fantasma,
que recorrió Europa,
cuando todavía
vivía de recuerdos.

23.

Te subiste a un tranvía
viajaste en el desierto,
invocaste la araña,
jugaste a la escondida.

Te pusiste un vestido,
de famélicas calas,
y compraste tu noche
rematando mi día.

Las arañas pollito
las hiciste gallina
y a un insípido postre
lo volviste ironía.

Un terrome terrome
un barco sin estrías
una ensalada magra
todo te lo comías.

Ojala que estes sola
sin mirarte a los ojos
sin ojos
sin lugares comunes
sin llaveros turísticos
que te laves los dientes
sin pasta
y tragues tu saliva.

¿Por qué?
No quisiste hacer nada
No quisiste.
Porque soy egoísta
y me cagaste la vida.