41.

La libertad de decir que ya no quiero
Istambules, rosarios, carcajadas,
Volver a perdonarte en el recelo,
Ni ser para vos lo que soy: nada.

La libertad de pensar en utopías,
En Agosto como una risa amarga,
Que se vuelve gris, banal filosofía,
Entre los dientes que hoy no son más que una carga.

La libertad de sentir que una cadena
Una mochila de piedras, una escama,
Se puede convertir en estaciones,
En pulsos, en poros o en palabras.

La libertad de saber que no soy libre,
Que soy sólo memoria y no pasado,
La libertad salvaje, irreversible,
De una moneda con un solo costado.

40.

Con viento
Teñido de humo
Y pastos de nada.
Sin cama,
Cucharas,

Intemperies,
Campos,
Mañanas de tela
Ni uñas machacadas.

Con pieles crispadas
Y hielo
Y monedas
Tiradas en pisos de hierro
Pulseras de cuarzo
Esmeraldas y un frío deseo
De bañarse en autos,

De chupar el caucho
Que tiñe sus ruedas
Que tiñen cemento
En el campo tapado,
Comiendo despacio
Mis ojos, mi cara.

39.

Días con luna

Perdón.
Ya no puedo olvidar
Las palabras,
Ni siquiera teñir
De recuerdos
Esas noches de risas genuinas.

Espinas
Con veneno leve
Que te dan la muerte
En dosis pequeñas
Pero no te matan
Mantienen el vilo
De días con luna y
Con vilo de a dosis pequeñas.

Hace sólo un año corrías,
Sonriendo,
Con los ojos verdes,
Por el campo verde,
El campo con viento,
Y el viento con pájaros
Que son vilos leves
Para no matarte
Los días con luna
Recuerdos pequeños
De a dosis recuerdos.

Espinas
La palabra luna
Tiñe perdonando
La dosis pequeña
De espinas,
Genuinas,pequeñas,
Para no matarte,
Ni ofrecer perdones
De pequeñas dosis
De espinas
Que en vilo se vuelven
Espinas y muerte.

Ya no puedo olvidar,
Te decía.
Ya no puedo sacar de mi cuerpo
A tu imagen corriendo en el campo,
A tus tetas corriendo en el viento,
Y moldeándose en mil diferentes
Formas mil diferentes corriendo.
Ya no puedo olvidar recordando,
A tu cuerpo y tus tetas corriendo.

Días con luna.
Olvidar olvidar
Y Olvidar y el veneno
Con pájaros, formas, recuerdos,
Que de mil formas, mil diferentes,
Alteran el viento y el tiempo.

9. (de nuevo)

A Oliverio Girondo


Retrato por Cristián Fernandez Ocampo

Más que a vos, Oliverio,
A tu duros poemas,
Que me mueven,
Me pegan,
Me marean,
Me queman.

A tu fiel desencanto,
A tu irónico estilo,
A la rima que trama
Con metal laberintos.

A tu pedantería,
(desinterés forzado)
Al vanguardismo nato,
(Ultraísmo soñado)

A tu surrealismo
De ángeles equinos.
A aquel espanto inerte,
A tu vida,
A tu suerte.