63.

Escribir por escribir.
Por ser sábado a la noche gregoriano
Y no tener nada que hacer,
Por llamar la atención de los enanos
Que gravitan entre sueños de papel,
Que no tendré,
Que no querré tener.

Escribir por escribir.
Por lanzar la plataforma de una idea
Que morirá mil veces antes de nacer,
Por sentir el viento de este agosto
Quemándome en la piel.
Si,
Te escupí,
Y te lo merecés.

61.

Los cilíndricos puentes de los trenes
Se oxidan con el agua
Que corre oxidada por el tiempo,
En los días en que cae el invierno.
No están solos,
Puedo verlos jugar entre la tierra
Y llevar pasamontañas circulares
Que los cubren del hielo con viento.

En aquellos días pienso,
En las praderas, el verano,
Sobre la geometría húmeda de un cuerpo
De mujer que, aún imagino,
Llegará de la mano azul del tiempo,
Que oxida el agua pura y cristalina,
Y cierra y cicatriza
Los recuerdos
Que se vuelven idénticos e iguales
Tan iguales
Tan iguales
Como idéntico es igual a idéntico.

60.

Pequeño burgués,
Cortate el pelo,
Niño cavernícola,
No es culpa tuya
Estás determinado
A ser tan triste
Como tu silueta
De diamantes escupidos
Por el verde de la envidia,
(Siempre sana
Competencia.
Por supuesto)

Pequeño burgués,
De búsqueda
Personal-espiritual,
De libro de autoayuda
Cuando tu vida no tenga sentido,
No te preocupes,
La última página
De esa basura
Que te sospecha profundo y secreto,
Te hallará muerto.

Porque, Pequeño Burgués,
Buscarle el sentido a las cosas
Es estar muerto.