84.

A veces sólo a veces
(y no soy un porteño esteriotípico
de más está decirlo)
me siento acompañado (en ocasiones)
por música por ideas por colores
que la ciudad me susurra al oído
me escurre por los ojos
me bandoneonea en un cliché que no merece la pena ser escrito
y yo me siento una partecita más del precipicio
(que no me enseñó nunca que nunca se deben usar diminutivos)
una partecita del abismo que es ciudad
amarilla de lluvia en primavera
verde de viento azul sepia en un invierno breve
que sin embargo no termina
(por de más antiestética la utilización del sin embargo)
y sin embargo alguna vez se va
porque la ciudad me susurra ideas casi etéreas
caducifóleas cortas moribundas
que se marchitan en las hojas del poema.

83. BuenosAiresInvierno

Buenos Aires huye
Se escapa
De la mirada
Normal
Cotidiana
En los días de invierno
Que parecen
Aclarar
Los pensamientos
O es que acaso
El invierno
Todo
Lo aclara

La sensación
Profunda
De que en calles de hueso
(En las calles que alguna
Vez
Que ayer
Que mañana
Fueron son y serán
Sólo cemento)
Se imagina algo más
Algo suave y siniestro
Se respira aquel polvo
Que solía ser hielo
Y ahora huele a cristal
A polvo de cristal
Negro

Y a yeso

82.

Atrás
Allá
En la montaña
Me dijo y sangraba
A lágrimas
A coágulos de sangre
Y el mar
La mar era alcoholismo y soledad
Errante entre la gente
Soledad
Burbujas en la sangre y en el mar
Errante el alcoholismo y tu montaña
Que sangra y sangra y sangra y sangra y sangre
Y muerde el mar
Allá
Me dijo en la montaña
Y más allá
Atrás
Me dijo en la montaña
Y soledad
Atrás
Me dijo en la montaña

81.

Para ser más preciso
Más exacto
Más cálido

Para ser más idóneo
Más rápido
Más apto

Para ser más amable
Mejor
Más dedicado

Me quedé con tu risa
Pero olvidé tu llanto

Me quedé con tus ojos
Pero olvidé tus párpados

Me quedé con tu voz
Pero olvidé tu canto

Me quedé en tus arribas
Parado en tus abajos

80.

Hoy conocí la fecha
De un acontecimiento
Que no puedo contar
Hoy me enteré
O me volví a enterar
De que las fotos duermen
Enterradas en páginas
Y que entierran historias
Que podrían haber sido
Y no serán jamás

El universo
En cambio
Se manifiesta quieto
O no se manifiesta
Porque a él no le interesa
Mi verde soledad

Y yo mientras te pienso
Te recuerdo como a una
Idea de pasado
Que pudo ser futuro
Pero quedó enterrada
Entre piedras y llanos
Entre bosques y risas
Entre alcohol bien servido
En copas de cristal