8.

La tierra en los ojos,
Los taladros que
Perforan el cráneo.
El pecho comprimido
Por una pared de
Hormigón,
Que baja del techo
Del cuarto.

Y pensar que
De niño
La cama era
La contención
Del desencanto.
Taparse y sentirse
Protegido de
Monstruos ficticios
Por el algodón.

Hoy quizás no
Son menos ficticios,
Pero el algodón
Parece no ser
Suficiente.

Levantarse y pretender
Indiferencia.
Y escribir intentando
Cierto dinamismo.

El inevitable paso de
Los segundos desperdiciados.